La fusta de la modernidad.

Cuando el rio suena, agua lleva, y si hace ruído lleva pestes, y huele. Huele a indies-cabreados, superioridad-colectiva, masa-enfurecida, esto es, huele a una gran masa pegajosa. Es intuir que formas parte de un global, de una común-idad y se te ponen los pelos de punta, tus gafas de pasta podrían romperse de las tiritonas y no hablemos ya de tus discos de vinilo rayados por los escalofríos.

Los modernos que no saben que nunca fueron modernos, que se quedaron atrás en el tiempo traumados el día que un cani les hizo el cascahuevos en la portería del recreo con niños cantando a coro "¡Yuyu yuyu yuyu!". 

(Y es preciso este paréntesis. Reseña: Portería. El inconsciente pega el chivatazo y corre el rumor del por qué de esa pesadilla que tanto incordia, esa llamada fútbol. Lolololololo...)

Suspira Cultura sumida en su aura maternal mirando con cariño a sus hijos adolescentes con lentes, rebeldes hormonados de acné con forma de lobo estepario que aullan enrabietados por esos chicos que les han marginado. "Jo mamá, en el cole se han reído de mi sombrero porque no lo llevaba grapado en la nuca como sus gorras". Mamá Cultura exhala de nuevo y acaricia a sus cachorros diciendo "bah, cariño no les hagas caso, tú pasa de ellos".

Diez años más tarde.

Diez años más tarde, y a pesar del coñazo de las infinitas camisetas de Kubrick repartidas por igual en el mundo entero con su indiscutible lección "la violencia genera violencia", esos niños no habían hecho caso a su mamá y no habían aprendido nada. Bienvenidos a la nueva era de los gafapastas abusones. Preparaos pokeros de la periferia que ahora LóH NeNÉeh to mOoDeRNoSs de GafAPasSh tó RexHuss oS VamoSs a CaLLaR y ló Vaiis a AsiMiLaÁáhR..* (SÍ, SUENAS ASÍ). Ahora los canis pagarán por quitar los bocadillos, pues los modernos sangrarán saliva con psicoanálisis criticando a los nuevos no-merecidos fans de Vetusta Morla. Malditos poligoneros que con vuestra asistencia provocáis a la sublime y muy digna modernidad en sus festivales más cool.

"Es que me revienta que ese libro, esa peli, esa música se lea/vea/escuche por todo el mundo, ya no soy especial y único, aquello tan sagrado y mío y solo mio, mío y mío y de nadie más y que solo yo conocía se ha hecho popular" otra vez escalofríos al poder ser devorados por aquella masa verde. Ese secreto tan sagrado que no quieren compartir con los otros niños, ese odio a H&M por convertir a los Doors, a Joplin y a los Beatles en caramelito envenenado de moda para niñas. No compartas, pero tampoco quites.

"A mí ya me gustaba Pesadilla antes de Navidad antes de que existieran sus bolsos, pero ya no soy fan de Tim Burton porque ya no me consideran por ello una gótica rarita exclusiva".

Modernos y modernas que ponéis en aviso y suplicáis auto-perdón al reconocer cierta perversión por lo popular. Modernos y modernas que ¿buscais la exclusividad en base al factor común?. Ese sueño postmoderno, esa henchida libertad de la que habláis. Libertad defendida desde la mismísima dictadura, ¿que tiene en su coche qué? ¿qué tunning ni qué niño de neón muerto? a ese ni pan, ni Hegel, ni Goethe ni agua. Pequeño Mister Sunshine. Eso, defended la cultura exclusiva y decid eso de "soy El Elegido". Convertid los preciosos textos en un friki religionismo y vestios de sacerdocio enmascarado de Sade, violad a las doncellas bakalas en orgías con la fusta de la modernidad.

¡Déjame en paz! ¡Déjame vivir!

Estimada amiga moderna, no te odio tía, pero ojalá tu grupo poco conocido sagrado sea el número uno de Los40. 

Los canis poligoneros que no pueden permitirse leer a Kerouac sin sentir las lenguas bífidas a sus espaldas, ya se han adelantado: Se descojonan y ríen entre dientes la sagrada combinación de palabras "cuatro" y "ojos", se masturban con vuestras críticas exactamente igual que Von Trier y sus provocaciones en Cannes, multiplican su poder 24 veces por segundo CaadAA veEz Q alGuna LiisTilláh aCe uSso de Su JergááHH y no digamos ya los clones aduladores en carnavales y halloween con aros y rosarios fosforitos.

Calla, calla, que me estoy poniendo tierna... Si son tal para cual. El amor-odio intensamente verdadero de un gafapasta a su choni, ¡qué bellísimo por favor! El caso que unos son miopes y las otras sordas (chunta-chunta-chunta-chunta-chunta...). Así pasa que no fluye, que las modas son modas y pasajeras (modas como el 15M y to la pesca), que Titanic no nos puede gustar -qué comercial-,  que Wes Anderson dura dos semanas en taquilla, que te van a mirar mal por pintarte de España -facha de mierda- o llevar tirantes, que eres pija si juegas al pádel, que las chicas no se tocan -qué escándalo-, que "Los cuatrocientos golpes" es en blanco y negro -un royo-..., y así. La ETERNA Guerra Santa Civil Mundial Primera y Segunda y fría a la salida de Radi y de las conferencias de ideas, la eterna fusta castigadora. Esta vez ha sido una muy moderna, pero hay de todos los colores y todas las fragancias, al gusto de todos, para servir a las masas.

 Dejarse llevar suena demasiado bien.

Las indies no se hacen, nacen.

La ninia moderna.

Carmen Osadía

Gutiérrez (la de la foto Potemkin).

Secreto que miras.

C'est le temps de l'amour,
le temps des copains et de l'aventure...

(Francoise Hardy)

¿Por qué te sientas a mirar tras las cortinas? ¿A qué esa minuciosa exigencia de prismáticos? Heme aquí en la eternidad carteando sobre lo mismo

una

y otra

vez.

Suelo preguntarme por ese algo tan magnífico y traumático que guarda mi inconsciente y de vez en cuando nos provoca ese morbo común contigo-de los dos-tú y yo en la misma frase-nuestros nombres juntos-nos imagino-nos imaginan-nos imaginas. Y esa excentricidad que nos enamora, sobretodo a tí. Suelo preguntarme y suele fascinarme aquella posible respuesta fuera de este mundo, de este reino. Moonrise Kingdom.

Hoy la respuesta ha sido distinta y mucho peor: esa elegante extravagancia tiene su génesis en el trono del PURO ESTADO BUCLE DEL ABURRIMIENTO.

Estoy sincera y profundamente aburrida. No solo aburrida, sino mareada. Vueltas y vueltas y vueltas en torno a los mismos temas. Me estoy divorciando de mis pasiones y eso no pinta nada bien. Supongo que el que me esté haciendo tanto de rogar al no terminar -parece que jamás- los capítulos de Secretos de Matrimonio supone una cierta verdad. Esa verdad es la inmaculada revelación de un profundo desinterés por el pacto sagrado de la convivencia conyugal. ¿Acabo de formular esas palabras? 

Vale, vale, a ver, me quedo pensando si el compromiso es la meta final de la posesión. Justo, justo, justo en este instante siento manía y cierta hartura por Johan y Marianne, muchísima, casi juraría no terminar esos capítulos nunca. 

¿A qué esa respulsión? No me fascinan sus disputas, me resultan previsibles, incluso la postura de Marianne. Claro que sí, ha alcanzado la actitud madura que tanto estudio y tanto aprendo. Johan necesita darse a conocer consigo mismo, no es terrible detenerse y afrontar nuestro libro oscuro. Es fascinante, eso es lo que es. Johan es el auténtico reflejo de tu encierro de sol a sol en el teatro. Te encantaba dirigir a otros y manipular sus guiones, te encantaba porque resultaba mucho más fácil que tragar tus propias acotaciones en tus márgenes. Vivías tus pasiones, pasiones producto de tus miedos y necesidades, y una vez mínimamente satisfechas se acaban. Se acaban y deseas fervientemente desvivirte por ellas de nuevo, en el teatro, trabajando, de sol a sol. El único lugar donde se apremian tus obsesiones pues es ahí donde tienen una validez creativa, hay que mantenerlas, de hecho.

(Y aquí esas dudas sobre lo que opino yo verdaderamente acerca de Ingmar Bergman y su caótica vida personal. Por favor, perdóname.)

Vuelvo a la meta final de la posesión. Nuestra ventana discreta, nuestra ventana abierta, desnuda. Ya está, dejas de ser voyeur, dejas tus vicios y debes sustituirlos YA por otros. Ya no hay otras, ya no hay otras contungencias. Tú siempre has querido una y ya la tienes. 

¿Qué pasa si yo te tengo a tí? Ese jueguecito.

C'est le temps de l'amour,
le temps des copains et de l'aventure. Supongo que habré de revisar esta poco habitual y nueva defensa que he tomado y ya veremos si estoy de acuerdo o no. Es una desgracia la condena pero también es siniestramente cómoda para el placer.

Qué difícil resulta a veces domar las pasiones, se me escapan. Ay de tí y mis suspiros, que no se evaporen jamás y se condensen en el cristal de mi espejo. Gotitas cristaladas que corten nuestra sangre y la derramen acariciando nuestros rasgos. Cuánto quisiera yo bebernos y - ay - a qué sabrá tu lengua. Déjame probar tus delirios al menos una vez.

Y finalmente se me fué de las manos y me inspiré.

¿Quién nos comprenderá, mi amor? No dejo de preguntármelo, no me dejan las intrigas hacia nuestra secreta admiración. Secreta y deleitosa.

¿Quién nos comprenderá, ay mi amor? 

Ay...

Carmen Gutiérrez Osadía,

entre dispares y muy desorganizadas

palabras, aunque dentro de su orden secreto.

(Moonrise Kingdom

Secretos de un matrimonio

La ventana indiscreta).

SUMMERTIME HAPPINESS

Querida Carmen y querida Darling Musa de Inspiración Suprema y Sublime,

te escribo tragando consciencia sobre el juramento que voy a realizar y todo lo que ello supone.

Dada mi experiencia mis juramentos no han tenido mucho éxito puesto que me encanta hablar y decir cosas y de ahí a lo que hago hay una diferencia.

¿Qué hago entonces volviendo a jurar antes de tiempo? Voy a someterme a prueba y voy a limpiar de una vez por todas esta mierda y así no será tan fácil pensar que la voy a cagar. ESTOY HARTA, JODER.

EXÁMENES RECUPERACIÓN: 9 A 18 DE JULIO.

CONCIERTO DE LANA DEL REY EN PORTUGAL: 6 DE JULIO.

LA COSA SE PONE INTERESANTE Y ESTÁ MUY CHUNGA.

MENOS DE 20 DÍAS PARA TENERLO TODO APUNTO.

Pienso en tí Lana, pienso en tí y tengo ganas de llorar, es una maldita iluminación para que vaya, tengo que ir, tengo que aprobar.

SEPTIEMBRE: Será un mes muy intenso y yo tendré que ser la persona más feliz del mundo pasando a TERCERO, EL CURSO MARAVILLOSO DE CINE con todo aprobado y siendo la tía más buena y más culta que hayas visto.

2012. El año ha empezado brutal y he aprendido mogollón de directores, de inspiración, de creatividad, de planos, de literatura, de clásicos. SED DE CULTURA Y SABER, MUCHA SED.

Y poco a poco vamos a ir anulando mi ignorancia en política, pero eso (y aunque urge) será una meta de más adelante. HAY MUCHO POR HACER.

HAY MUCHO POR HACER, PERO SOLO ES UN MES.

DENTRO DE UN MES SOY LIBRE, LIBRE, LIBRE, LIBRE, LIBRE, LIBRE.

ESTOY LLORANDO POR MIS GANAS, POR LO QUE VOY A SUFRIR, POR LAS ANGUSTIAS QUE VOY A PASAR, POR LOS AGOBIOS, POR LO JODIDA QUE VOY A ESTAR ESTE MES, POR LA DE COSAS QUE ME VOY A PERDER.

PERO TODO ESO VALE LA PENA POR MI CINE, POR MI LANA Y POR MÍ.

Venga, Car, venga, venga, venga, en tercero de la ESO aprobamos todo para poder ir al concierto de Bisbal, este año estamos más enamoradas y más sedientas, tenemos las herramientas suficientes para salir adelante. SÍ, SÍ, SÍ.

LANA QUIERE CANTARNOS NUESTRO NOMBRE A PLENO PULMÓN CON ESA ENIGMÁTICA DULZURA EN UN ESCENARIO. QUIERE HACERLO. 

KISS ME HARD BEFORE YOU GO,

SUMMERTIME SADNESS, I JUST WANNA YOU TO KNOW THAT BABY YOU'RE THE BEST.

¡¡A JODERSE Y A DARLO TODO!!

Corona de obsesiones

¿QUÉ ESTÁ PASANDO?

Te contaré que ayer dibujé una linea con fuego, puse a mis obsesiones al otro lado y las miré de frente.

Es entonces cuando me descorono de mis flores y abdico de un reino tomado recientemente por otra reina llamada CAOS.

¿Quién es la verdadera reina?

Lo que escribí esa mañana revolvió mi estómago y mi universo hasta dejarme perdida, ¿o ya lo estaba? ¿Qué pasa cuando decides dejar todas tus obsesiones fuera de ti? 

Me pregunto si eres mi obsesión porque tú eres yo.
Me pregunto si eres mi obsesión por evadirme de mí.

Otro momento clave en mi vida el de ayer pues hoy me he desenamorado de ti. Resulta precipitado dar por hecho que hemos roto y más descabellado aún que he sido yo la que ha roto contigo. ¿Qué ha sido de mi fascinación? He sentido como un viejo recuerdo mis encuentros de lectura contigo. Temo aventurarme en mis escritos por dar por perdidos los soplos que tanto arrojé en tu nombre. ¿Es por ti toda mi pasión en textos? ¿Acaso he muerto de amor en falso? ¿Qué necesidad es la mía por refugiarme en mi MusaArdiente? Los artistas no han respondido mis ruegos. Todo esto de la creatividad me resulta frustrante hoy, ¿me he vuelto dependiente de mis musas? ya ves que solo puedo divagar en preguntas y si no hallo respuestas es por temor a ellas. Aún centellea mi esperanza cuando en este mismo instante siento emoción escuchando a mi reina melancólica.

Honey, it's that true?

Ay amor si supieras, ay si me conocieras. Ahora, es ahora cuando lloro de la rabia imaginándote leyéndome en lo más oscuro y destruyendo tus falsas espectativas en mí. Ay de mí si me odiaras, qué tenebrosas mis películas. No me gusta creer que nos hemos engañado y que la verdad es mucho más perversa. Tomamos la perversión como un juego y la realidad puede ser desoladora. Mis más sinceros respetos hacia tu universo, pues te adoro. Y mi extremo de adoración me provoca un dolor de cabeza cuando debería ser sano. Sanos mis dolores, sanos mis extremos. Romántica enfermedad. OTRA VEZ. 
¡Estoy harta! ¡Estoy harta! Se extravía mi actitud y no quiero verter en ti espanto de mí.

 Carmen - ¿Por qué esos desenfrenos, esos vicios, esas perversiones? ¿Por qué esos deseos y sensaciones oscuras? -
Buñuel - Todo deseo tiene un objeto y éste es siempre oscuro. No hay deseos inocentes.

No tenía tan asumidas como creía mis fijaciones las cuales aparentan ser dulces e inocentes y yo no dejo de encontrar la obscenidad en ellas. Porque son obscenas, soy la que mira y a la que miras y la que no deja de mirarte. 

 INVASIÓN DE INTIMIDAD. Paso mis manos por mis ojos, sujeto mi nuca hacia abajo y aprieto los dientes. Maldigo. Y yo no quiero estar maldita, no quiero de nuestra obsesión maldita, quiero bendecirlas, sanarlas, sanarlas, sanarlas y de nuevo esas preguntas sobre la creatividad. Aborrezco esta entrada y mi incompleta iluminación, mi escasa fluidez en las palabras, mi única fijación en imágenes y el echar de menos exprimirte tal día como hoy. O agradecerlo. O echarlo de menos. O qué. 

Ya no sé si estamos leyendo o haciendo el amor. 

Ya no sé si hago el amor cuando leo contigo o te estoy follando mientras duermes.

 ¿COMPRENDES MIS APUNTES? ¿LO ENTIENDES DE VERDAD?

Carmen Osadía

Gutiérrez